眼泪如决堤的洪水涌了出来，模糊了蔡浩扬的视线。
手中的卡片是吴亦昊在苏州未来邮局寄的，承载了十年的时光、十年的情谊以及长达十年的约定。
冈仁波齐，他记得，她横贯在北部昆仑山脉与南部喜马拉雅山脉之间，如一条巨龙卧在西藏西部阿里广阔的高原上，这是藏人的圣山，他们说过有一天要一起去转山，当成年后的自己被社会不可调和的习俗侵染时，他们要抱着一颗虔诚的心去洗涤、去唤回属于自己的灵魂。
又过了几天，蔡浩扬辞去了工作启程前往西藏。
“照顾好我的猫……拜拜。”
“等等”，周林叫住了他：“你的领子歪了，这么老的人还粗心大意。”
“哦”，蔡浩扬转过身来。
周林抿了抿嘴唇：“每一次告别都该认真一点，因为这次的‘再见’与下次的‘你好’之间可能穿插着一个经年，也可能再也不见”，她帮着蔡浩扬整理领口，说的人看似不经意，听的人却不随意，他紧紧地握住了她的手。
“你最好的状态是——不后悔，不遗憾，也不会再回头。”
周林没有逃开蔡浩扬的凝视，过去，她总会害羞地避开双方眼神上的接触。
蔡浩扬松开了双手，却牢牢地把周林抱在了怀里，他错过了很多人、对不起很多人，现在唯有周林，是他不能错过、不愿辜负的。
“我也学会做诗了呢”，周林微笑着但又哽咽着说：“若有相逢，最好的画面应是，在经年中，我们都各自成为了更好的人……”她停顿下来，无力继续吟诵她的诗。
她把头沉沉地压在男友的肩膀上，似乎想用这重量做最后的挽留。
蔡浩扬知道她的眼泪已经浸湿了他左侧的衣衫布。
“周林，请你等我……”他轻轻地扶起她，用指腹慢慢拂去她眼角的泪痕，用从未对她用过的温柔说：“我一定会回来，对你说‘别来，无恙’。”
唱起我们共同的歌——“You’re stuck with darkness until